那天下午，阳光懒洋洋地洒进客厅，窗台上的绿植在微风中轻轻摇曳。我坐在沙发上，翻着旧相册，手指停在了一张泛黄的照片上——那是十年前的全家福，爸妈笑得像孩子，我挤在中间，头发乱糟糟的。妈妈端着茶走过来，瞥了一眼，嘴角扬起熟悉的弧度：“还记得那次野餐吗？你爸为了追风筝，差点摔进泥坑里。”她的声音像暖流，瞬间把我拉回那个夏天。
野餐是在郊区的小河边，爸妈准备了满满一篮子三明治和水果。我那时才十岁，风筝是我自己做的，用旧报纸和竹签，飞得歪歪扭扭。爸爸非要帮我放线，结果一阵风刮来，风筝挣脱了绳子，像只醉鸟一样冲向远处。他二话不说就追上去，皮鞋踩在湿泥地上，啪嗒啪嗒响。妈妈在一旁笑弯了腰，喊着“小心点”，可爸爸跑得气喘吁吁，背影在阳光下显得格外固执。最后他浑身是泥地回来，风筝却完好无损地递到我手里：“小子，下次咱们绑结实点。”他的眼神里没有抱怨，只有宠溺，那泥点沾在他衬衫上，像勋章一样闪亮。
回到家后，妈妈一边唠叨一边给爸爸擦洗，我趴在桌上画那天的场景。爸爸悄悄走过来，指着画说：“你妈总说我莽撞，可看到你笑，值了。”他的手掌粗糙，轻轻搭在我肩上，那种温度让我鼻子发酸。晚上，我们挤在厨房煮热巧克力，妈妈讲起她小时候的糗事——她偷吃奶奶藏的糖果，结果牙疼得直哭。爸爸插嘴：“你妈现在还是甜食控！”屋里弥漫着可可的香气，笑声在灯光下跳动，像一团永不熄灭的火。
十几年过去，爸妈头发白了，我也成了大人。可每次回家，那份温暖从未褪色。上周爸爸生日，我学着做他爱吃的红烧肉，却烧焦了锅底。他尝了一口，眯着眼笑：“比你妈当年强多了！”妈妈假装生气地拍他胳膊，但眼角皱纹堆成了花。那一刻，我忽然明白，亲情不是轰轰烈烈的誓言，而是这些细碎日常里的坚持——有人愿意为你追风筝，有人记住你的每一个笨拙尝试。它像老树的根，深深扎进泥土，风雨再大也扯不断。
生活总有波折，工作压力大的时候，我会翻出那张旧照片。爸妈的笑容提醒我，家是永远的避风港。他们的爱教会我，幸福不是追求完美，而是在泥泞中互相搀扶，在烟火气里找到光。每当夜深人静，我总想起妈妈的话：“日子嘛，就是一起笑着过。”这份亲情，像陈年的酒，越品越醇厚。
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